Andenes

Hoy desperté
Con ganas infinitas
De saber que no existo,
De creer que somos
palabra sobre palabra
Miedo sobre miedo
En una pared que crece
Más allá de la vista,
Que somos sólo
Una mueca dibujada
por el sol de la tarde,
o un suspiro silencioso
en las afueras del Metro.

La gente va y viene
Asciende o baja de los vagones
Embiste, transita y mira sin observar:
Cada quien sus cuitas
Cada cual sus regocijos.

110 km/h

Enero es de pronto
un encierro imprevisto:
desde la altura del séptimo piso
escudriño el horizonte
y solo veo señoras
corriendo al cruzar la calle.

Nada es como ayer,
esta mañana los vientos del norte
difuminan cada uno de los pasos
en la arena.

Adiós a cada esperanza,
vuelan todas ellas
por el cielo grisáceo
a 110 kilómetros por hora.

Incidencias

Se reporta el caso
de un hombre extraviado;
señas particulares:
ojos huidizos
pelo entrecano
un tic nervioso que le recorre el ánimo
desde el cuello hasta el pie izquierdo
gesticulación borrosa y entretejida de risas
y calza botas de minero.

Se recompensará
a quien dé informes
sobre su escondite.