¿Dónde quedó el control?

Hay pesadillas insufribles, como ésta:
depertar cansado y darse cuenta que es lunes
que el deber de la rutina llama
y el fin de semana pronto será un espejismo
que poco a poco irá borrándose.

Hay una nostalgia de mi,
del que fui y ya no seré
en verdad intimidante.

¿Alguien sabe dónde quedó el control?

No es sueño.

Con toda la impotencia
y el coraje
la piel se eriza a tramos
y se transforma en corteza de miedo
con el solo redoble de la noche

con las uñas que amenazan herir
el cuerpo, las ideas, los huesos, las palabras…

No, señor, la vida no es sueño,
de ello estoy seguro;
en todo caso, pesadilla
ópera bufa escrita y dirigida
por una secretaria perezosa;
ideada por un dios enfermo,
alcohólico y perverso;
conducida por un doliente
y amargado pederasta.

La tragedia nuestra
es que en ese guión contradictorio,
cargado de situaciones estúpidas,
nos han tocado dos líneas,
dos intervenciones monosilábicas,
y como personajes cuasi-mudos
estamos obligados a permanecer
en escena
como evidencia de la paradoja esencial:
el vacío, el silencio y la ausencia
extrema de sentido.

¿Es la vida un Carnaval?

Hay razones técnicas para ello:
la existencia continúa su trajín
vulgar y ordinario
después del Carnaval:
el azul vuelve a ser gris
y lo cotidiano engulle
nuestros cuerpos y ánimos
en un bocado...
C'est la vie:
se transita de la luz
a la noche en fracción
de segundos;
lo demás
es polvo de estrellas
sobre el bulevar.