El llanto
no será más
el sino del dolor
la puerta de las derrotas
o el descolorido sueño pasado.
Si algo ha de ser,
será la ruta de escape
o la mordaza que asfixia
la noche entre los dedos.
Si algo ha de ser
[sin mayor esperanza
o contricción pasajera]
será una tumba sin nombre
la geografía de nuestra infancia perdida
o la palabra
que a fuerza de reinventarse
se desconoce y se cuestiona.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario